слова на аллеях — @дневники: асоциальная сеть

17:25

Не знаю, что за тролль тут сидит My IT blog, но он меня очень позабавил.

Q: Can I talk with Jim Moriarty?
A: Moriarty?
Dear heart, my last name is Zucco.
~~Contact one of my people.~~

Номер Себа так и не дал, но его "Tiger's number" и все предыдущие восклицания о том, как он любит тигров... Не уверена, что официальная страничка так бы шипперила мормор. Я чуть не упала, когда он ответил :laugh:

Q: What do you like, Jim?
A: I rather like big strong military men and brilliant brains.
Also, good music.

Но всё равно он забавный. Единственный человек, который смог меня отвлечь за сегодня и поднять настроение.

@темы: тепло, курение влияет на психику, Шерлок

URL

Комментировать

18:56

Иногда люди совершают поступки, за которые их не жаль убить. Хотя это и странно. Но, когда на нескольких страницах в подробностях читаешь, как разлагается труп, уже ничего не кажется странным. Ты чудо, Паланик. Иногда люди принимают за норму абсолютную тупость, полный кретинизм, а_м_о_р_а_л_ь_н_о_с_т_ь. И когда поймёшь это, из головы не вычистить. Пока не подойдёшь и не скажешь: ты дерьмо, знаешь? А если смотреть в одну точку и переваривать, это стягивает тяжестью, расфокусировано, будто во всём теле или внутри него. Хочется пойти и спустить в унитаз душу, которая где-то в горле.

@темы: мириады мыслей

URL

Комментировать

10:23

Омг, выиграла в "Эрудите" с трёх ходов. Причём, один их низ был на 92 очка :wow:

Бью свои собственные рекорды.
Возможно, желание убивать так мозг стимулирует. После того, как я тихонько уселась в уголке на кухне, чтобы погреться и покушать, а некое создание, расположившись прямо перед моим носом, орало в телефон, аппетит пропал к чертям, а вот желание накопить на гарпун усилилось :facepalm:

@темы: люблю свою семью

URL

Комментировать

20:40

Такие безумно-дикие, но странно-завораживающие глаза.

Ева Грин

+3

@темы: Космос, мириады мыслей

URL

Комментировать

13:59

Было действительно странно представить себе Бенедикта в роли Винсента Ван Гога.
Но есть в нём что-то такое настоящее, что помогает ему пропустить через себя любую историю.
Удивительная работа человека с самим собой. Смотришь, и словно нет там никаких операторов, режиссёров, никого постороннего, только он и его мир.
Мне не очень нравится Бенедикт Кембербетч как мужчина, но актёр он потрясающий. Если посмотреть "Третью звезду" и "Хокинга", он каждый раз настолько новый и настолько живой, что образ буквально вшивается в голову. И при этом он может быть просто Беном, английским дядечкой с вечно новым цветом волос. А ведь кажется, что у таких людей нет собственного лица.

@темы: Космос, мириады мыслей

URL

Комментировать

15:42

Сегодня в "Эрудите" составила слово "попа", и день выдался соответствующий.
Брожу по кругам ада вместе с Данте и Вергилием, вы уже до восьмого спустились.

Но зато Кристофер Экклстон. Голос мне его нравится. Да и Леннона сыграл отлично.

"Отключка" немного травмировала сюжетом, но больше самой историей детектива Бевана.
Жена оказалась просто дрянью, а он ведь всего лишь хотел спокойно жить в семье.
Как много для человека значат чувства. Достаточно просто получить ответную реакцию и всё изменится.
Беван похож на одинокого дитя из приюта. Он смотрит такими пронзительными глазищами и просит: ну полюбите меня, пожалуйста. А в ответ равнодушие.

@темы: мириады мыслей

URL

Комментировать

20:31 Возьмите кто-нибудь, а?

@темы: внутри меня

URL

Комментировать

16:40 Я в ахуе

Я в бешенстве, я в бешенстве, я в бешенстве. Где мой гарпун? ~~ой, у меня же его нет~~
Зато есть снайпер с винтовкой :gun:

Фикбук открывает мне глаза на современный мир. Сегодня читала историю о том, как Джим избил, потом трахнул, потом разделал и опять трахнул Джона. Некое дитятко написало на уроке геометрии.
~~Что это, блять, такое?~~
У меня два вопроса: родители в курсе, что дитю требуется лечение?
И второй: почему фб позволяет публиковать подобное?
Ну ещё третий, но я уже озвучил его много раз: какое отношение порнография имеет к литературе?
Помнится мне, на прозеру.ком довольно-таки грамотные дядечки и тётечки обсуждали, чем эротика отличается от порнографии и где грань после того, как некая особа публиковала стишки о всяких органах во рту и прочем. Они обсуждали, удалять её работы или нет. Потому литературный сайт.
На фб же едва ли не половина произведений - откровенное порно.
Наверное, поэтому мне всегда хотелось бросить писать фики. Но кажется, лимит идей ещё не исчерпан.

@темы: мир, в котором я живу

URL

Комментировать

18:19 Бред из головы. О том, чего не понимаю.

Я не понимаю этих детских каналов, которые воспитывают дебилоидов, и родителей, которые позволяют детям смотреть эту мозгобробильню.

Не понимаю женщин, которые дома выглядят, как общипанные курицы, а потом размазывают сопли в программе "клуб бывших жён".

Не понимаю, почему в религиях так много ритуалов и так мало Бога.

Не понимаю людей, которые считают то, что не нравится им, но нравится другим людям, дерьмом собачьим.

Не понимаю людей, которые носят образ жертвы и ждут жалости.

Я не понимаю лесть и зависть (хотя иногда завидую).

Не понимаю, почему люди смотрят русские мелодрамы и сериалы.

Я не понимаю идеально-совершенных Золушек, Изольд и Джульетт.

Не понимаю, когда в подробностях описывают, как кто-то запихивает кому-то другому в задницу три/пять/десять пальцев, а потом прикрывают это сюжетом и называют свои потрахушки литературой. Если в кино нет порно, почему оно считается допустимым здесь?

(из шизанутого)

И я не понимаю, почему я не понимаю себя :susp:

@темы: мириады мыслей

URL

Комментировать

11:15

Люблю тихие улицы. Часто приходится гулять в одиночестве и, когда идёшь по тихой улице, есть чем дышать. Люди отнимают воздух.
Например, у тебя несколько дней болела голова.
Твой вывод: опухоль мозга.
Вывод родственников: ты тощий неработающий задрот, разлагающийся на диване.
Ребята, мне и без вас тошно, зачем же вы последний воздух отнимаете?
И я иду гулять по своей Севастопольской. На ней осень и можно гладит котиков, пока никто не таращится.
Жаль только, что улица заканчивается, и приходится разворачиваться, чтобы идти обратно.

@темы: люблю свою семью

URL

Комментировать

16:08

Выключила свет рано. И сижу пишу кульминационный момент в ужастике. За столом сижу. А за спиной тёмная комната. Вроде бы и свет включать не комильфо, когда уже час в темноте просидела, и так сидеть обожечки страшно. Думаю, ну его этот ужастик к лешему, пойду спать. Лежу, как трупик у стенки, неудобно, вмятина-то под телеса посередине дивана, а я сбоку. И куклы эти вокруг ходят. Короче, зажмурилась и нафантазировала такого, что они смущённо уползли.
А я ещё хотела ужастик про них посмотреть, пхах. Здравствуй, мама, я дебил. :nerve:

@темы: внутри меня

URL

Комментировать

16:05

Можно разлюбить шоколадные конфеты, вставать рано и попсовые песенки. Но нельзя разлюбить человека. Никогда не говори "я люблю тебя" просто так. Никогда-никогда-НИКОГДА.
Говори: Я люблю твою дурацкую причёску. Я люблю, когда ты пишешь всякую чушь. Люблю твою маску.
Но никогда не говори: Я люблю ТЕБЯ.
Потому что я не шоколадные конфеты. Меня нельзя просто взять и разлюбить.

URL

Комментарии (8)

09:39 Маленький праздник )

У меня юбилей, хах. 300 партий в "Эрудите" :flower:

правда, побед только половина
А ещё 83 очка за раз! Кажется, такого ещё не случалось.
Конфетки в студию! :candy:

@темы: happy

URL

Комментировать

18:04

Они, наконец-таки, умерли. Тристан и Изольда. Это вторая по степени нелепости история любви после, конечно, Дафниса и Хлои. Убивает отсутствие хоть какого-либо смысла, алогичность повествования и то, что мне задают это читать на 2 курсе. Я просто в трауре. По высшему образованию.
Я правда не удивлюсь, если в каком-нибудь 3012 году студенты будут читать мои фанфики.

А я, между прочим, написала первый в своей жизни ужастик. Этот факт в совокупности с отзывами меня так поразил, что даже раскопала из груды макулатуры свою тетрадку успеха. Ничего не писала там с летней сессии. И вот. Я люблю пробовать новое, это для меня даже важно. Не зря Дин говорил: ты открываешь мне новые пейринги. Потому что однообразие скучно.
На повестке дня у меня юмор, мать его. Сколько раз уже пыталась. А и ещё обещала кое-кому (чшш..) про платоническую любовь. Но я сколько ни думаю, не знаю даже, с какой стороны подбираться. Почитать бы что, но груда книг на столе говорит, что нет, ни фига ты, кроме нас, не почитаешь.
Так что всё с Космической помощью.

URL

Комментировать

06:14

Второй день давление на черепную коробку говорит мне, что что-то не так.
Вчера хватило одинокого вечера, несколько глав грёбаной книжки и неудачной попытки написать нечто психоделическое, чтобы вместо раннего сна пускать сопли в подушку и думать о том, чтобы не проснуться никогда. Включаю свет и читаю средневековый роман, но он такой глупый. Кажется, всё, что я делаю, глупо. Привычные действия. Будто я заглянула в чёртов "ящик кошмаров", но продолжаю их совершать автоматически.
Сегодня я пытаюсь понизить давление горячим зелёным чаем. Я так давно не пила зелёный чай и это странно. Любой, кто меня знает, скажет: она пьёт зелёный чай. Но на месяц пачка заварного чёрного. Ведь я здесь живу не за свой счёт.
Думаю над заявками на фесте. Кажется, всё, что отныне напишу, будет взято у Паланика. Кажется, его не вычистить из головы. Думаю о Лондоне, в котором не наступил рассвет, и "гражданские сумерки" так и маячат перед глазами. Кажется, он написал уже все возможные ужастики.
Ну и чёрт с ним. Подражание другим заложено в человеческой природе. В этом процессе как раз и вырабатываешь что-то своё.

@темы: внутри меня

URL

Комментировать

15:37 А я тут читаю

Некоторые книги нужно сжигать уже после прочтения первой главы. ~~Блять.~~ За версту больше не подойду к Паланику.
Обложка говорит: ГЕНИАЛЬНАЯ экстремальная провокация. Она так и говорит: ГЕНИАЛЬНАЯ. Провокация, да, я согласная, но давайте на чистоту, здесь явно попахивает обратной стороной медали. Безумием. Речь, конечно, не отнять, идеальна. На "Удушье" я думала, что неважно, О ЧЁМ, главное, КАК.
Но это ложь. Самообман. И когда провокация доходит до пика, "о чём" явно опережает "как".
"Чёрный юмор", говорит New York Tims. Юмор? Знала, конечно, что у американцев он особенный, но, ~~блять,~~ юмор? Даже для чернющего готического женщина, съедающая кусок собственной жареной задницы и парень, дышащий через свою кишку, как-то уж слишком. :mosk:

URL

Комментарии (8)

09:51 Сердце. Психоделический бред

Проснулся в полпятого от склизкого ощущения, склеившего кисть правой руки. Под тусклой серостью просочившегося через занавеску утра показалось, что я увяз в смоле. Свет торшера разрезал комнату. Густое багровое пятно на подушке погрузило голову в тягучие размышления. Разве кровь из носа может пойти во сне? В холодной скукоженной мумии нет крови. Если только сон не обман, а спонтанное отключение сознания. Я не помнил, как ложился в кровать. Впрочем, это мало меня занимало. Я долго парализовано смотрел в потолок и думал, как избавиться от этого пятна, словно от страшной улики. По нейронам, лениво вытягиваясь, проползло слово х и м ч и с т к а. Точно, нужно сдать подушку в химчистку, нужно прямо сейчас. Я резко поднялся и начал одеваться. Меня остановил истерический страх от вида окровавленной руки, будто я копался у кого-то во внутренностях. Мне стало так мерзко, я мгновенно помчался в ванную. Столкнувшись с зеркалом, я не сразу заметил, что лицо у меня чистое. Я посмотрел на стекающую в водопровод красную муть, моя ли это кровь? читать дальшеВернулся в комнату и уставился на подушку, пятно на месте. Я в сознании. Хватаю подушку и сломя голову бегу из дома, как есть, в расстёгнутой рубашке и не зашнурованных ботинках.
Холодный май врезается в кожу. Лёгкие наполняются утренней сыростью, в груди холодеет. Откуда в моём городе круглосуточная химчистка? Я не помню, была ли она здесь раньше. Над приёмщицей зудят мухи липкого сна. Обрушиваюсь на неё, как потолок. Взгляд, будто кровь из носа идёт только у шизоидов. Говорю, если придушить человека, кровь пойдёт внутрь. Слышу её мысли.Вслух лишь: приходите завтра. Вернее уже сегодня.
Обратно на улицу. Домой не хочется. Никогда ещё не выбирался в такую рань. Предрассветное утро растеклось по небу серой жижей. Солнце, вяло потягиваясь, ползёт из-за горизонта. Город похож на заасфальтированную пустыню. Тихо, как в вакууме. Глотая большие порции воздуха, ускоряю шаг. Странное ощущение неосознанности. Я будто не уверен, что жив. В голову приходит только б о л ь. Разбегаюсь и прямо на дорогу под случайные колёса. На мгновенье меня нет, я в пустоте. Я ничто. В следующий миг сознание ударяет в голову. Снова кровь, для одного утра это слишком. Встаю на ноги и сталкиваюсь с глазами водителя. Он сожалеет, что не сбил меня на смерть. Тогда бы одним шизоидом на земле стало меньше. Смеюсь ему в лицо и ухожу.
От смеха в голове взрывается бомба, но, по крайней мере, теперь я уверен, что у меня есть голова. Хотя лучше бы её не было. Сажусь на асфальт и сдавливаю виски коленями. Сейчас мои мысли осветят воздух кровавым салютом. Вдобавок ко всему дворник колотит по мне метлой, бубня себе под нос. «Как же задолбали эти чёртовы шизоиды». Я уже начинаю им верить.
Сползаю в метро. Припадаю к ледяной стене и на мгновение отключаюсь. Звук прибывающего поезда врывается в сознание. Разве поезда ходят в пять утра? Кто-то занёс меня в вагон. Хотя не исключено, что это был мой мозг. Как ни странно, он всё ещё при мне. Чьё-то плечо спихивает меня с себя. «Эй, шизоид, я тебе не подушка». Ну да, конечно. Это чёртов спектакль. Глаза сталкиваются с огромными буквами, кажется, они заполняют весь вагон. С Т Р А Ш Н О Е У Б И Й С Т В О. Первая полоса утренней газеты. Стоп, утренней? На сколько же я отключился? «Вырезанное сердце убийца унёс с собой». И люди, читающие это с утра, называют меня шизоидом.
Выбираюсь на своей станции. Рано ли идти на работу или я уже опоздал, узнать мне не удалось. При попытке выяснить время народ шарахался от меня, как от… впрочем, неважно. Работаю в адвокатской конторе. Не то чтобы я очень дружен с коллегами, но обычно они не бросаются в меня молчаливыми косыми взглядами. «Соизвольте зайти ко мне в кабинет», слышу голос начальницы. Женщина-сталь. Не помню, как её зовут.
«Мало того, что Вас не было вчера, так Вы ещё имеете смелость являться сюда сегодня в подобном виде». Только сейчас я замечаю, моя белая рубашка сплошь измазана кровью, я вытирал об неё руки. И что значит «не было вчера»? Где же я был? «Вы не помните?». Представьте, что объектив камеры круглые сутки направлен на пустую кирпичную стену. Если вырезать из плёнки один кадр, вы сможете это заметить? «Возможно, вчера я убил человека». И у меня в холодильнике лежит его сердце. Почему-то эти слова не кажутся мне бредом. Она не знает, что сказать. Женщина-сталь, но всё же женщина. Да, конечно, она смотрит на меня, как на шизоида, не новость для сегодняшнего дня. Требует от меня принять подобающий вид и приступить к работе. «Простите, мне нужно заглянуть в свой холодильник». Хватаю с кресла забытый пиджак и ухожу.
Беру с прилавка газету. Труп женщины был обнаружен вчера вечером. А если верить моей начальнице… Что же я делал вчера? Пронзаемый раскалёнными спицами мозг делает вид, что он здесь не при чём. Мчусь вниз по эскалатору. Мне срочно нужно домой, как можно скорее. Там всё началось, там я и найду ответы. Такое ощущение, что движение поезда останавливается на мне. Он просто растягивается по тоннелю, как жвачка. Все движутся, а я остаюсь на месте. Время всегда замедляется в самый не подходящий момент.
Пытаюсь отключиться. Но стоит только закрыть глаза, как по внутренней стороне век начинают стекать кровавые сгустки. И пульсировать сердце где-то в глубине головы. Выбегаю на станцию раньше, столкнув кого-то у выхода. «Смотри куда прёшь, шизоид!» утыкается в спину.
- Я не шизоид, ублюдки! – ору на всю подземку.
Почему вообще «шизоид»? Разве люди так ругаются на улицах?.. Псих, чокнутый, идиот, как угодно, но не шизоид. Бегу домой. Ветер проходит сквозь воспалённый мозг, сквозь надломленное тело, он будто хочет разобрать меня на молекулы. У меня дома окровавленное сердце, к чёрту боль! Однако кое-что меня остановило. Вернее, это ударило меня, как лавина воздуха в лицо. Я споткнулся и резко затормозил ровно у того места, где сегодня утром была химчистка. Б ы л а. Я вернулся на пять метров назад и преодолел этот участок снова, уже медленно. Пустая стена. Осторожно касаюсь ладонями кирпича. Рыхлый. Его не могли выложить сегодня. Зло ударяю кулаком, отчего на нём остаются шершавые крошки. Припадаю спиной к стене и соскальзываю вниз. В доме напротив из окна на первом этаже на меня долго и пристально смотрит лицо. Только подумай, что я шизоид, и я разобью тебе чёртово стекло. Но оно просто смотрит. Так ровно и бездвижно, что я даже не могу разобрать, кому оно принадлежит. Мужчине или женщине, а может, ребенку. На несколько мгновений весь сегодняшний день уходит в ничто. Но потом он снова возвращается. И я продолжаю путь домой.
Захожу в квартиру. Взгляд скользит по комнате, ломаясь на окровавленной подушке, которая лежит на кровати. Это возможно, только если на ней убили меня. Но я ведь чувствую б о л ь. Как ещё можно определить, что ты жив? Никаких посторонних следов больше нет. Прямо в ботинках пересекаю комнату и открываю шкаф. Чёрный парадный костюм на месте. Его бы забрали, если бы хоронили меня сегодня. Или никто не знает, что он есть?..
Это мой ад, точно. Мой вечный ад.
Осторожной поступью, будто боюсь потревожить тишину, иду в кухню. Здесь всё как всегда. Даже более чисто, чем всегда. Как будто здесь никогда никого не было. Мне не страшно. Я не знаю, чего ожидать. В моей голове беспредметный вакуум. Аккуратно касаюсь ручки холодильника. Разве может человек положить в холодильник сердце своей жертвы, не оставив ни одного отпечатка? Или он стёр каждый из них? Во сколько раз в таком случае увеличивается степень его чудовищности?
Глаза разрывает от резко ударившей в них картины. Кровь хлынула прямо из глазных яблок. Она повсюду. Пол, стены, занавески. Нет, чёрт, нет! Страх парализует меня на несколько мгновений, и режущая мысль скоблит по телу. Я у б и л ч е л о в е к а и у м е н я в х о л о д и л ь н и к е л е ж и т е г о с е р д ц е. Вернее, её. Это была женщина, точно. Дрожащими окровавленными руками достаю из кармана пиджака газету и отрывисто перечитываю. Кто она, чёрт возьми, откуда я её знал?? Вчера, нужно понять, где я был вчера. Срываюсь с места обратно в комнату, роюсь на столе, оставляя повсюду багровые следы. Ежедневник. На вчерашнем дне только одна запись, номер.
Вдруг вспоминаю, что мне нужно избавиться от этого сердца. Срочно. Вынести его на помойку. Спрятать и вынести. Открываю шкаф и роюсь в белье. Потом вспоминаю про подушку и срываю с неё наволочку. От этого тоже нужно избавиться.
Телефон! Где мой телефон? Снова роюсь на столе. Хаотично клацаю по клавишам. Единственный вызов за вчера. Набираю. Гудки. Совершенно невыносимо бесконечно долгие гудки. «В данный момент абонент не может ответить на ваш звонок, поскольку находится на том свете». Проклятье, проклятье, проклятье! Разбиваю телефон об стол вдребезги.
Мне конец. Я больше не человек. Я тёмная болотная тварь. Беру наволочку и возвращаюсь на кухню. Дверь холодильника открыта, и эта картина, как вспышка света в тёмной комнате, бьёт в глаза. Вчера я своими собственными руками вырезал это сердце, сегодня я не могу его просто взять. Просто заставить себя. Парализует от этой мысли. Я слышу, как оно бьётся, пульсирует. Брызжет багровыми каплями. Чувствует. Весь мир сжался до этой точки, вся его боль. По щекам стекает соль. Не помню, чтобы я когда-нибудь плакал.
Медленно отступаю назад, панически цепляясь изломанными пальцами за стены, пока не оказываюсь в ванной. Держу голову под холодной водой, пока меня не оковывают цепи ледяной боли. Смотрю в зеркало.
Худое белое лицо с кровавыми потёками. Изрезанные капиллярами глаза, огромные зрачки. Это всё мой психоделический бред, точно. Завтра всего этого не будет, просто не может быть. Мне просто нужно отключиться, и я проснусь во вчерашнем дне. Только нужно отключиться. Сажусь на пол и сжимаюсь в комок, сдавливая голову. Только отключиться. Только забыть всё это…
.. Проснулся в полпятого от склизкого ощущения, склеившего кисть правой руки…

@темы: мои писульки, мириады мыслей

URL

Комментировать

17:28

Сегодня так надуло башку холодным ветром, думала, череп лопнет. Не лопнул.
Книги из библиотеки можно килограммами измерять, сегодня было около пяти. Думала, не найдут мне Тристана с Изольдой, грю, а давайте я Дон Кихота возьму! короче, несла его в зубах.
Француское средневековье пока пугает только описанием вырванных хребтов, но по сравнению с римской Энеидой, это обожекакаяпрелесть.
Почему-то образ зарубежного средневековья напрочь связался с романом Стругацких "Трудно быть Богом" и как-то странно привлекает. У каждой эпохи есть свой неповторимый дух. Но, наверное, ощутить его можно, только оглядываясь назад.

URL

Комментарии (8)

10:07

Есть особенное преимущество у мрачной погоды - мало людей на улице. Это так по-осеннему. И сразу добрая грусть, слова на аллеях, цвета надежды, и хочется идти, идти, и идти...

URL

Комментировать

20:38 У Кисы день Рожденья, а я такой дебил.

Фичок-то нужен был на 6 ноября, а пока думал, что ему написать, штук пять уже нарисовал.
Остановился на этом, сюда можно, он не увидит.

Название: Новый умный друг
Автор: mono-in-life
Персонажи: Джим, Джон, Шерлок, Майкрофт, косвенно Себастьян
Рейтинг: G
Жанр: Джен, Юмор, AU
Описание: Джон знакомит Джима со своим новым другом.

Кликай, если уверен, что хочешь это увидеть

@темы: мои писульки, Джим x Джон, фанфикшн, Шерлок

URL

Комментарии (4)